Remate en el interior

Qué susto. Por un momento he pensado que estaba en Madrid el 25s en la cafetería Prado




No perderse el detallito de la chica que, protegida por un cincuentón, insulta a los policías y se arriesga a sí misma -gesto loable- y al resto de gente-gesto despreciable- a salir a hostia limpia de ahí. Si quería decir algo, podía haber salido a decirlo a la cara, a ver qué tal.
Yo a las pocas manis que he ido (y siempre pacíficamente) no he puesto nunca el pellejo de nadie en riesgo por quedarme agusto e ir de guay. Si he coreado consignas o hecho algo siempre ha sido bajo mi única responsabilidad y riesgo. Pero sí he visto dar leña de la buena a gente inocente porque guays como esta entraban en un bar y se iban al fondo.

25S

Hoy iba a redactar un post sobre otra cosa pero no me da la gana.

Os dejo la imagen de la manifestación del 25S en Neptuno. Por cierto, cargas policiales y un herido con lesión medular.

Sacao del caralibro

Pero sigo pensando que ahora no podemos llamarnos andanas ni siquiera un año después de las elecciones generales. A los que gobiernan los pusimos nosotros. Diez millones de votantes y diez millones de abstencionistas.
Y que nadie me venga ahora a decir que éstos mintieron. Como si no los conociésemos de antes.

Grrrrrr.

pd.: Me cuesta mucho no ilusionarme al ver tanta gente unida, pero el último 20N m'ha llegao. Bucho. Snif.

Las cuevas de Zugarramurdi

Tengo la suerte-la gran suerte-de vivir muy cerca de lugares legendarios; las cuevas de Zugarramurdi, donde se celebraron los famosísimos akelarres; el santuario de San Miguel de Aralar, donde el Arcángel mató al dragón y liberó a Teodosio de Goñi; la Selva del Irati, la segunda extensión de hayas y abetos de Europa; la impresionante Bardena, un desierto árido y pedregoso con fantasmagóricas figuras como los castillos de las hadas.

Este domingo he visitado el pueblo maldito y su cueva; Sorginen Leizea, en euskera "la cueva de las brujas". La historia que encierra esta villa es aterradora, tal y como nos cuenta el tríptico que nos dan en la entrada, y que lleva nuestra imaginación a tiempos oscuros, con antorchas en la noche y toda clase de magia negra en una cueva maldita.

"La historia de estas brujas data del año 1610, en el que una ola de pánico brujeril de las que periódicamente dominaban el País Vasco, se extendió sobre la zona del extremo Noroeste de Navarra, lindante con Labourd. Así, el inquisidor Don Juan del Valle Alvarado, del Tribunal de Logroño, fue comisionado para realizar una inspección en esta zona.

Pasó varios meses en Zugarramurdi y recogió muchas denuncias según las cuales quedaban inculpadas por delitos de brujería hasta cerca de 300 personas, dejando aparte a los niños. De estas personas cuarenta fueron presas y llevadas a Logroño, a las cuales la Inquisición acusaba de tener al diablo por Dios y de celebrar misas negras con él.

También se les acusaba de metamorfosis, de provocar tempestades en el mar para perder los navíos que entraban o salían de San Juan de Luz (Zugarramurdi queda a corta distancia del Cantábrico), de maleficios contra campos, animales y personas e incluso fueron acusados de vampirismo y necrofagia.

Con todo esto nos encontramos con que el 7 y 8 de noviembre de 1610, las brujas y brujos recibieron su sentencia: 18 fueron absueltos; 11 fueron quemados en la hoguera (5 de ellos en efigie ya que habían muerto antes en la cárcel) y al resto les impusieron penas tales como pérdida de bienes, cárcel perpetua, prisión limitada, etc…

Los quemados en la hoguera fueron personajes importantes de los aquelarres de Zugarramurdi celebrados en estas cuevas: Graciana de Barrenechea y su esposo Miguel de Goiburu, reina y rey respectivamente; Joanes de Etxalar que era el verdugo ejecutor de las penas que dictaba el diablo; María Chipía, famosa maestra en el arte de la brujería; Joanes de Goiburu, txistulari y Juan de Sansón, que tocaba el tambor"

A pesar de estos antecedentes, la entrada no hace presagiar nada malo

Pero el cartel asegura que sí, que estamos ante el templo del Diablo en la Tierra

Al entrar se bajan unas escaleras que a la derecha dan a la cueva más grande y conocida, la gruta principal.

Y a la izquierda una no menos impresionante cavidad, en la que se aprecia la Regata del Infierno, nombre poco tranquilizador.

Ya en el interior de la gran cueva, las formas son extraordinarias

Con dimensiones propias de gigantes

Tras unos doscientos metros, se atisba la luz por el otro lado

Ya en la boca de salida, volvemos la vista atrás

Y las rocas presentan caprichosas formas, desgajándose

Avanzamos y descubrimos este cartel, que nos anuncia que vamos en la dirección correcta, hacia la cueva donde se practicaron los rituales malditos

Una senda bordeada de árboles y al lado de un bucólico prado nos conduce a ella:

Sin siquiera sospechar que el prado no es otro que el prado del Akelarre, en euskera "el prado el macho cabrío" o "el prado del cabrón", que da nombre a las míticas cuevas. Era en este prado donde tenía lugar la comunión con el Diablo para entrar en las cuevas del Akelarre

Que forman un sistema por encima de la cueva principal, como si fuese una terraza suspendida

Y en el que existe una zona lo suficientemente amplia como para que las brujas y su séquito se reúnan

Las paredes dibujan formas cual órgano pagano

En una catedral maravillosa de roca y musgo...la Catedral del Diablo, tal y como es conocida.

Y por fin salimos hacia el punto de partida, respirando aire fresco tras habernos sentido un poco parte de la terrible historia que aquí tuvo lugar hace cuatrocientos años.

Como colofón a esta visita, voy a explicar la versión que me dio una persona estudiosa en la materia sobre el  origen de las mujeres llamadas "brujas".
Estas mujeres eran conocedoras de determinadas plantas alucinógenas, que convenientemente machacadas y convertidas en un emplasto, restregaban éste contra el palo de una escoba. Como es conocido, una de las vías de introducción de drogas al cuerpo humano son las mucosas, tales como la mucosa vaginal...En efecto, estas mujeres montaban la escoba como si fuese un caballo, y las drogas que entraban en su cuerpo hacían el efecto deseado, que no era otro que proporcionar visiones tales como volar montadas en una escoba.

Cuando una de estas mujeres caía en manos de la Inquisición y la sometían a tormento, no tenía más remedio que confesar entre espantosos gritos que sí, que ella había volado en una escoba y por tanto era una bruja adoradora del Diablo.

Historias de Boston

Wikipedia Commons

José se levantó a las 6 en punto. Se dio una ducha rápida y se preparó el desayuno mientras escuchaba la radio. Tostadas con aceite de oliva. Era lo único que le quedaba ya de su primera infancia, el único sabor que día tras día le recordaba la niñez en España.

Levantó la mirada hacia el imponente skyline de Boston, que apenas se veía a través de la bruma de aquella mañana de junio. Con media sonrisa pensó que en Muriel quizá hoy también habría niebla.

Revisó las notas del día anterior y se puso el traje y el abrigo que Caroline le había regalado el día que obtuvo el título en medicina, y que sabía que en realidad lo había pagado papá gracias a un trabajo extra en una fábrica de pescado. Caroline entonces no tenía un dólar y menos para costear un atuendo como aquél.

En la calle abrió el paraguas y comenzó a caminar. Se paró a los pocos pasos y decidió cerrarlo: quería que la lluvia mojase su pelo y su rostro, como borrando lágrimas antiguas. No tardó mucho en llegar a su consulta donde la eficiente Ellen ya le esperaba para ponerle al día acerca de la visita concertada. Tras unos minutos de conversación, José cambió de idea.

-          Tómese el día libre, Ellen. Es viernes y esta semana ha sido muy dura, con todo este jaleo, ¿verdad?.

-          Mr. Joseph, ¿está usted seguro?. Hoy viene ese cliente tan importante que…

-          Sí, Ellen…es que verá, como usted dice, es un cliente importante y que desea la máxima discreción, ¿entiende?. Y yo debo cuidar a mis clientes. No se preocupe, yo arreglaré todo y el lunes todo estará bien. Gracias y hasta la semana que viene.

-          Pero…

-          Gracias, Ellen.

Cuando Ellen salió a la calle todavía estaba pensando si todos los españoles eran así, tan desorganizados. Recordó cómo la secretaria personal del cliente la había llamado casi de un día para otro para pedir cita-casi exigiéndola-con ese joven doctor que tan espectaculares avances había hecho en investigación oncológica. Y en un inglés desastroso. Pero aún se sorprendió más cuando Mr. Joseph hizo anular todas las visitas de hoy para atenderle. A clientes de lo mejor de Boston era difícil darles plantón, pero al doctor Joseph podía perdonársele esto: era el mejor, desde el primer curso lo fue.

José la miró por el amplio ventanal y vio cómo se alejaba. Abrió un armario y sacó unas banderitas: la española y the Stars and Stripes juntas, sobre una peana de madera. Eso impactaría encima de la mesa del despacho, era casi como una bienvenida oficial. Al lado puso una foto de la iglesia de Muriel en la que estaba él con sus padres y su hermana mayor. Un toque kitsch en una consulta ultramoderna.

Diez minutos más tarde de la hora convenida, sonó el portero automático y la pantallita se retroiluminó dejando ver al asistente personal de don Álvaro, que iba cogido de su brazo. Apretó el botón y mientras esperaba no pudo dejar de sentir un escalofrío…”El mismísimo don Álvaro en mi consulta”…

Cuando llegaron, José se armó de su mejor sonrisa y con el fonendoscopio asomando del bolsillo de su bata abrió la puerta y recibió a la pequeña comitiva: don Álvaro, el asistente y el escolta.

-          Don Álvaro, cuánto gusto estrecharle la mano. Pase por favor, no se quede ahí. Hizo un ademán con la mano y señaló una sala de espera para los acompañantes, mientras cogía del brazo al paciente.

-          Así que es usted el doctor José. ¡Vaya!, es más alto que en las fotos.

-          Dicen que es la comida americana. Mucha carne, ya sabe.

-          Hombre, ¿pero no es usted español?

-          Sí, pero ya llevo aquí muchos años y vine de muy niño. Gran país, América.

-          Desde luego, es la tierra de las oportunidades. Y de los mejores doctores, me han dicho.

-          Está usted en buenas manos, don Álvaro.

Pasaron al despacho y José le ayudó a sentarse en el sillón para los pacientes, mientras bajó un poco la luz.

-          Sin rodeos, José. Al grano. ¿Qué ve en las radiografías?¿Los análisis? Me hice las pruebas antes de coger el avión hacia aquí, así que más recientes no pueden ser.

-          Sí, tengo todo aquí, en el ordenador. Y lo he estado mirando estos dos días. Detenidamente.

-          ¿Y…?

-          Existe una terapia. Muy cara. Pero existe.

-          ¡Dios santo!. Es la primera vez que oigo eso en todos estos meses de infierno. ¡Malditos incompetentes!.

-          No se ponga así, don Álvaro. Es una línea en la que estamos investigando ahora mismo y es muy reciente. Mis colegas al otro lado del charco no pueden conocerla aún. Faltan diez años para eso.

-          ¿Entonces?¿Me tratarán aquí?¿Cuándo?

-          Nunca, don Álvaro. Nunca jamás - y recalcó con una mirada gélida la inesperada voz ronca con que lo dijo.

-          ¿Pero cómo?¿Quién se ha pensado que es usted para hablarme así?¿Es que no sabe quién soy yo?

-          Lo sé perfectamente. Tanto como que usted va a morir muy pronto, tanto que podía haber muerto incluso en el avión que le ha traído a mi casa.

-          ¿Pero qué es esto?¿Un circo?..¡Cómo se atreve!

-          ¡Escuche!- José le empujó de un manotazo al sillón del que se había levantado. Usted no está aquí por casualidad, nada de todo esto es casualidad. Mi clínica es puntera en investigación y por eso está aquí, porque ya sólo le quedo yo.

José se sentó en su sillón de cuero y sacó una fotografía vieja que enseñó a Don Álvaro. Era una niña de poco más de doce años, completamente calva debido a la radioterapia. A pesar de eso, sus ojos azules aún tenían la esperanza de vivir.

-          ¿Sabe quién es? Era mi hermana. Murió a las semanas de hacerse esta foto. El día que la hicimos supimos que la habían desahuciado, pero mis padres no tuvieron el valor de decírselo. Murió una noche mientras me cantaba una nana, porque yo no paraba de llorar porque tenía mucho miedo. ¿Y usted?... Usted es el ministro que salió en televisión para decirle a mis padres que el país no tenía dinero, que teníamos que ahorrar y trabajar mucho, que eso era lo mejor para todos.

Y cerraron ustedes escuelas y hospitales, porque habíamos vivido por encima de nuestras posibilidades. Y la sanidad pública empezó a alargar las revisiones, y cuando mi hermana por fin pudo ir a un especialista, ya era tarde. Nos hablaron de un hospital aquí en Boston que nos daba una posibilidad. Mis padres vendieron todo lo que tenían y vinimos aquí, tan sólo para ver morir a nuestra pequeña, a mi pequeña.

Empezamos de cero; de menos de cero. Fue durísimo. Mis padres se dejaron la vida trabajando para que yo pudiese entrar en la universidad, y hoy por fin estoy aquí firmando –por fin, don Álvaro-su sentencia de muerte. Como usted firmó la de mi hermana.

Las Persépidas

Como todo el mundo NO sabe, las Persépidas son estrellas fugaces que se conocen fuera de mi cuadrilla como Perseidas.
No voy a decir ahora qué es una estrella fugaz, ni cómo se producen esos destellos en el cielo al caer trozos de meteoro que por roce con la atmósfera entran en ignición y se deshacen, creando bonitos rastros de luz...;-D
El caso es que anoche, aun cuando no era la más adecuada para verlas, fuimos a ello pertrechados de un buen bocadillo, agua y una no menos palpitante expectación.

No había caído el día del todo y ya estábamos en un mirador a la suficiente altura y lejanía de la ciudad como para ver bastante bien la bóveda celeste. Ya escondido el sol, las primeras estrellas se dejaron ver: ahí echamos de menos un buen planisferio estelar para entretenernos identificando constelaciones.
Y ya de noche, las estrellas parecían pegadas a una suerte de lámina oscura, como si estuviesen tan cerca como la altura a la que pasaban los aviones, a velocidades vertiginosas.

La espera fue larga pero...¡allí estaba!. Una esfera de luz vivísima cruzó el cielo dejando una estela de color blanco brillante, durante un segundo. Sólo fue una, tan sólo una. Pero por un momento me sentí, a pesar de toda la gente que me rodeaba, tan pequeño como una mota de polvo en el cosmos. Tan pequeño como un trozo de cola de cometa que colisiona contra un puntito azul pálido, en un Cosmos gigantesco. Tan solo como pudo estar quien tomó esta bonita pero inquietante fotografía; la que nos dice que estamos tan aislados en nuestro propio mundo que no nos damos cuenta de lo insignificantes que somos.

La foto de la entrega del Códice Calixtino

El códice calixtino, o codex calixtinus en latín, viene a ser una suerte de guía manuscrita de viaje para el camino de Santiago, y fue escrito en el S. XII. Una obra de incalculable valor en todos los sentidos. Fue robada de la Catedral de Santiago de Compostela hace poco más de un año.
Recientemente ha sido recuperada por la Brigada de Patrimonio Histórico de la Policía Nacional, y entregada por su inspector jefe, Antonio Tenorio Madrona, a las autoridades eclesiásticas componiendo una una foto en mi opinión magistral y que dice mucho más que los textos que acompañan a esta imagen en multitud de medios.

Esta es la foto:

Foto de Ramón Escudero (EFE), extraída de El País 

La composición de la obra es perfecta.


A la izquierda, Antonio Tenorio en traje de faena y con el gesto adusto y serio del que ha hecho bien su trabajo, lo que no le impide mirar el códice como lo que es, una joya de la Edad Media, y así lo trata. Obsérvese la toalla blanquísima con que entrega el libro para tocarlo lo mínimo posible, y la delicadeza del gesto por la misma razón. El anillo de matrimonio que se ve en su mano da más sentido a que esa mano sea la que hace la entrega, pues es un símbolo religioso a la vista de todos.
Detrás suyo tres hombres más contemplan la escena como testigos imparciales, con cierta cara de satisfacción. Los supongo policías también de la misma brigada.

¿Y la mujer? ¿Y esa mirada? Es la misma que pondría yo si estuviese viendo con mis propios ojos el códice, mientras estaría pensando que es un libro con ochocientos años y muchas historias de personas que vivieron hace siglos. Es la mirada del apasionado por su trabajo, del que se siente satisfecho por lo que acaba de hacer junto con sus compañeros, y porque puede que nunca jamás pueda ver otra vez el manuscrito ni tan siquiera tras un cristal blindado.

El cámara, en el centro de la foto, es testigo imparcial. Representa el periodismo puro. Toma imágenes que luego las agencias emiten a todo el mundo, a todos los soportes conocidos. No es el protagonista pero está ahí, silencioso y concentrado en su trabajo, y pasa desapercibido por completo ajeno totalmente a la noticia.

Y a la derecha (casualidad) están los representantes de la Catedral donde se produjo el robo. El que recibe el libro es el arzobispo de Santiago, Julián Barro. No puede existir un momento mejor para apretar el disparador de una cámara de fotos. El gesto suficiente del que recupera lo que considera suyo y no lo es, y la mano izquierda con la que comienza a asir una de las tapas. Con los dedos ligeramente encorvados hacia adentro cual dientes de tiburón para que la presa no escape, y con esa impudicia tocando esa joya con la mano desnuda mientras el policía utiliza una toalla. Ni siquiera una mirada de agradecimiento. Para eso te pagan a final de mes, parece pensar. Yo, en mi vida laboral, he experimentado miraditas como esa y por eso las conozco.

El último personaje es el otro con alzacuellos. Es completamente ajeno a todo, excepto al que hace la fotografía. Un perro de presa que sabe bien cuál es su trabajo. Lealtad por encima de todo, incluso del honor. La mirada que dirige al objetivo es clara: estás metiendo las narices donde no te llaman, y además me estoy quedando con tu cara. Todo eso, delante de un libro que más de uno pagaría millones de euros por tenerlo, por leerlo, por escudriñar sus secretos, por estudiarlo y por sentirlo, y ni siquiera lo está mirando. Porque la lealtad a macha martillo no es sinónimo de inteligencia, ni de sensibilidad. A veces de todo lo contrario.

Por cierto, el acto de entrega que hizo Rajoy obviando a sus verdaderos protagonistas fue, como mínimo, mezquino.

El mejor marmitako del mundo

A pesar de lo grandilocuente del título, debería decir que hoy no he cocinado el mejor marmitako del mundo, sino de la galaxia, incluyendo Andrómeda y Orión.
La receta que sus voy a ofrecer la he testado con esta en un par de ocasiones, con lo cualo puedo decir que las proporciones ofrecidas y los tiempos de cocción son los correctos.
Vamos allá.
Necesitaremos:
- 1.600 kg de bonito del norte. No vale atún; es parecido pero no es igual ni por el forro.
- 4 cebollas
- 4 pimientos verdes normales
- 5 tomates medianiles
- 2 kg de patatas
- 2 cucharadillas de pulpa de pimiento choricero
- 2 litros de caldo de pescado
- aceite, sal y pimienta blanca

Aquí tenéis las verduritas recién traídas de la tienda:

Procedemos a su limpieza y preparación:

Coño, qué ordenaditas. La cebolla y el pimiento los picamos menuditos, las patatas las cascamos y el tomate lo pelamos para su posterior picado.

Las patatas las he guardado en agüita para conservarlas mejor, pues desde que las he preparado hasta que las he cocinado se han pasado un par de horas o así. Fijaos en el tomate: peladito y con los rabitos verdes quitados, nada de encontrarse algo en el plato que no pueda comerse.

Ahora el pez, osea el bonito. Tres hermosas rodajas:

Aquí hay que ser escrupulosos: desecharemos piel, espinas y carne sangrante. No vamos a joder un plato de lujo por ahorrar dos duros. Eso sí, lo sobrante no se tira, sirve para hacer un fumet la próxima vez.

El bonito ya está limpio. Posteriormente lo partiremos en pedacitos de 2x2 cm aproximadamente, y lo salpimentaremos. No hay foto pues como he dicho antes no he cocinado inmediatamente, sino que ha habido un impass.

Bueno, al turrón. Ya estamos perola en mano. Lo primero salamos y pochamos la cebolla un poco.

Como veis, el pimiento verde se reserva. La cebolla tarda más en hacerse que el pimiento y por esta razón hay que esperar a que aquélla se haga un poco.

Añadimos el pimiento verde y lo salamos.

Y esperamos a que se haga un poco. No del todo, pues luego lleva más cocción. Si lo hacemos totalmente, en el plato final queda deshecho y eso no es presentable.

Y añadimos el tomate picadito y lo salamos. Aquí es donde se empiezan a acelerar las cosas y por eso no hay casi afotos.

Esperamos a que se haga el tomate y suelte el líquido, momento en el que echaremos un buen chorro de vino blanco que esperaremos a que se evapore (ya no olerá a alcohol), y será cuando añadamos un par de cucharadillas de pulpa de pimiento choricero, daremos un par de vueltas para mezclar y echaremos las patatas encima, que también salaremos. Revolvemos todo rápido-corremos riesgo de que se queme el pimiento y la caguemos- y rellenamos con el caldo de pescado, que habremos calentado previamente en un cazo.

Ahora sólo hay que esperar a que se hagan las patatas, cosa de veinte minutos o así. Podemos aprovechar a tomarnos un vinillo (como he hecho yo), vigilando la hechura del tubérculo, que es lo que nos marca el siguiente paso.
Pinchamos las patatas con un cuchillo y cuando estén, apartamos el perol del fuego y echamos los pedazos de bonito EN CRUDO. Revolvemos con cuidado para mezclar todo y tapamos con una tapa al efecto. Observad que el bonito ha cambiado de color con solo revolver, pero algún trozo está aún rosita.

Pasados 10 minutos, el aspecto que ha tomado es éste:

La salsa ha ligado un poco y el bonito ya está cocinado. Muy importante: el bonito se cocina con el calor de la patata y el caldo, no hay que utilizar fuego. Si lo hacemos, queda más duro que el pie de Cristo.

Güelga decir que estaba riquísimo, a tenor del primer plato que hemos comido:

Y tras repetir, aún hemos sacado fuerzas de flaqueza para tripitir un poquitín:

En fin, qué decir. La receta reseñada es para ocho comensales y tan sólo estábamos cinco (jabalís oficiales primera, claro está). Pero mirad cómo ha quedado la cazuela tras exhaustivas incursiones:

Y yo que pensaba llevarme algo a casa. Todavía no sé con quién me bato el cobre.

Tan sólo animaros a cocinar este excelente plato de la cocina vasca que vais a quedar como auténticos Jaunak (señor, en euskera). Qué digo jaunak, como un Basajaun (señor del bosque, en la mitología vasca un ser parecido al Yeti o el Bigfoot)

Base

 Todo en la vida necesita una base.

Un cuadrado. Base por altura igual a superficie.

Un triángulo. Base por altura partido por dos igual a superficie

Una pizza. Fina o normal.

Un país de la Otan. También necesita bases.

Un país donde gobierna un partido por mayoría absoluta. Como el nuestro.

La base que dan los votos. Y los abstencionistas, tantos como los votos. Casi veinte millones de personas. En total somos cuarenta y cinco, contando bebés.

Y así estamos. Con las peores perspectivas de futuro que ha visto este país en muchos años. Y lo que es peor: tiene una base. Una base social que afirma que este es el camino, una base social que a pesar de las advertencias, del descontento social, del nulo programa del partido ahora gobernante, del desprecio hacia lo distinto, de la soberbia, la incultura, la avaricia y no se cuántos más pecados capitales, fue el día 20N y eligió este camino a través de la mayor de las democracias, el sufragio universal. O no eligió ninguno y dijo que no participaba en esto. Que no iba con ella (o con él).

No son invasores de cuerpos, no han salido de las profundidades de la tierra, no han bajado de las montañas ni han salido de los mares. Están entre nosotros, nos rodean, charlan con nosotros, trabajan como nosotros y viven en las mismas casas que nosotros. Ganan el mismo dinero, ven la misma porquería en la tele, van a la misma oficina, tienen el mismo coche y asisten al mismo gimnasio, leen los mismos libros. Y sin embargo nos traicionaron. Nos condenaron. Repudiaron a su igual, se repudiaron a sí mismos. Olvidaron lo que en realidad son.

Estamos locos. Estamos acabados.

Huid jóvenes, ahora que aún tenéis tiempo y no habéis echado raíces. Los que aquí quedamos haremos lo que podamos y defenderemos este ingrato pedazo de tierra, aunque nos escupa a la cara, sólo porque es la tierra que nos vio nacer.
Sembrad vuestra semilla por el mundo, aprended, trabajad, mirad más allá de las fronteras, esforzaos y traed de vuelta nuevos horizontes como ya hicieron vuestros abuelos. Guardad con vosotros lo aprendido y enseñádselo a vuestros hijos, mostradles el camino, hacedlos personas honradas en este país maldito.

Es ya nuestra única esperanza.

45:9 | Daos prisa, id a mi padre y decidle: Así dice tu hijo José: Dios me ha puesto por señor de todo Egipto; ven a mí, no te detengas.

45:10 | Habitarás en la tierra de Gosén, y estarás cerca de mí, tú y tus hijos, y los hijos de tus hijos, tus ganados y tus vacas, y todo lo que tienes.

45:11 | Y allí te alimentaré, pues aún quedan cinco años de hambre, para que no perezcas de pobreza tú y tu casa, y todo lo que tienes.

Génesis. Dos mil años después y no hemos aprendido nada.

Those were the days of our lives

Aquellos fueron los días de nuestras vidas....cantaba un Freddie Mercury enfermo y ya próximo a su final.



Esta bellísima canción me ha venido a la memoria cuando leo la prensa de hoy, y me siento empequeñecido, impotente, hastiado y sin embargo ciego de ira ante la injusticia:

- Cuando leo que finalmente ha sido permitida -por el TSJM-la marcha ultraderechista prevista para el día del final de la Copa del Rey, en que se enfrentarán Barcelona y Athletic de Bilbao

- Mientras Carlos Dívar, presidente del Tribunal Supremo, ve archivada la denuncia por malversación de caudales públicos al pasar facturas no justificadas-pagadas por todos nosotros-de fines de semana en los que se gastó "una miseria" (5600 euros, otras fuentes hablan de 18000)

-Igualmente, la familia Botín sale impune de un delito de evasión fiscal: tras ser descubiertos por la agencia tributaria francesa de que los Botín tenían dinero en Suiza y no estaban al corriente del pago de los correspondientes impuestos, rápidamente pagan lo que deben y aquí no ha pasado nada. Una familia que en innumerables ocasiones nos habla de arrimar el hombro y cosas así.

- Y Esperanza Aguirre, presidenta de la Comunidad de Madrid, apela al patriotismo sugiriendo prohibir el partido de Copa (el de antes), para así desviar la atención sobre el déficit económico de la provincia que gobierna, exactamente el doble de lo que dijo que era, y tomándonos por absolutos deficientes mentales.

Me miro al espejo y veo al idiota de enfrente y le pregunto: "¿Con qué cara vas a mirar a tus hijos mañana y les vas a pedir esfuerzo, trabajo, dedicación, compañerismo, humanidad en suma?"

Como esculpió Toni Garrido en letra electrónica: "¿Y no es bonito que al final lo que de verdad mueve a la humanidad sea el amor? Sí, ya sé que la mayoría de los poderosos se mueven por otros intereses pero yo he dicho "la humanidad", no la carroña".


Es usted un Maestro, Toni. Lástima que no sólo entre los poderosos encontremos carne putrefacta.

El precio de las cosas

 Cuántas veces no habremos oído a nuestros padres, aun a nuestros abuelos: "Esto en mis tiempos costaba seis duros" o "Un coche costaba tanto como un piso" o "Un litro de aceite valía lo mismo que el jornal de un día".

Es muy difícil hablar si eso era caro o barato, pues esto siempre depende del salario que uno gane y de las cosas que compre.

Así que hoy me he propuesto, como egipcio en roca pero en letra tecleada, decir lo que cuestan a día de hoy algunos productos de uso común:

- Una barra de pan: 1.05 euros
- Un litro de leche: 0.90 euros
- Un litro de aceite de oliva: 2.75 euros
- Una docena de huevos tamaño M: 1.6 euros
- Un kilo de naranjas (estamos en Mayo): 1.59 euros
- Un kilo de manzanas golden: 1.99 euros
- Un kilo de pera conferencia: 0.99 euros
- Un kilo de filetes de 1ª de ternera: 12.95 euros
- Un kilo de lomo de cerdo en trozo: 5 euros
- Un pollo: 2.64 euros/kilo
- Un kilo de chuletillas de cordero: 15.95 euros
- Medio cordero lechal: 10.95 euros/kilo
- Cinco kilos de patatas: 1.85 euros (0.37 euros/kilo)
- Una lechuga normal: 1 euro
- Acelga: 2 euros/kilo
- Un kilo de calabacines: 0.8 euros
- Un kilo de merluza de anzuelo del Cantábrico: 6.95 euros/kilo
- Un kilo de calamar (fresco grandote): 15.9 euros
- Un kilo de besugo salvaje: 28 euros
- Un kilo de sardinas: 2.95 euros
- Un kilo de bacalao: 6.95 euros
- Un kilo de queso curado D.O. Roncal: 19 euros
- Un kilo de queso curado mezcla: 13 euros
- Una lata de 33 cl de cerveza normal: 0.51 euros
- ....

La lista sería interminable, pero creo que es suficiente para hacernos una idea dentro de unos años cuando miremos esta lista y nos entre la risa floja.

Ahora vamos a cosas de no comer, pero igual de importantes:

- Salario mínimo interprofesional en España: 641.4 euros/mes. Es igual de cierto que las demás cantidades, lo juro, aunque mueva a risa.
- Un litro de gasolina 95: 1.31 euros
- Un litro de gas-oil normal: 1.21 euros

Y por último, con cosas que sólo se compran una o dos veces en la vida:

- Un piso seminuevo de 90m2 con garaje y trastero: 225.000 euros (estamos en pleno pluf de burbuja inmobiliaria, uno como este pudo costar tranquilamente 300.000 euros hace tan sólo 4 años)
- Un vehículo monovolumen diesel marca generalista 7 plazas: 25.000 euros


Bueno, creo que más o menos he hecho una descripción general de cómo está el patio; ahora ya sólo queda esperar a que, como con el buen vino, pase el tiempo.

Energía

Hoy he estado todo el día muy tirado: dolor de cabeza, de espalda, de estómago...del sofá a la cama y de la cama al sofá.
No sé si era porque me tocaba o no, pero ha sido ver Salvados -hoy, el más que probable rescate de España por parte de la UE-y me ha entrado una mala hostia monumental que me ha dejao como nuevo, oiga.

El programa, aquí.

Cosas de niños

El otro día estuve viendo jugar a unos niños en unos columpios. Todos iban de un lado para otro, a los toboganes, al balancín, al laberinto...en una especie de coreografía difusa que sin embargo funcionaba. Todos jugaban a todo y ninguno parecía descontento, mientras los padres estaban sentados en unos bancos mirando cómo disfrutaban los chiquillos.
En un momento dado, uno de los nenes se desmontó del tobogán y quiso irse a un columpio, que fue visto por otro niño a la vez, de forma que al llegar ambos hubo una pequeña gresca entre ellos, que resolvió un padre con muy buen criterio dejando pasar a uno de ellos y hacer que el otro esperase, con la consiguiente, inevitable y necesaria -por edificante- llantina. Al cabo de un ratito, hizo bajarse al otro y el que había esperado se montó otro rato. Así, ambos niños quedaron contentos y pudo solucionarse el tema. Con autoridad, organización y visión constructiva.

El otro día vi a unos brokers en la bolsa española. Todos iban de un lado para otro, a los monitores, al parqué, a los teléfonos...en una especie de coreografía difusa que sin embargo funcionaba. Todos compraban y vendían a todo y ninguno parecía descontento, mientras los inversores estaban sentados en sus casas mirando cómo disfrutaban los tiburones.
En un momento dado, uno de los brokers vendió una acción de Telefónica y quiso comprar una de Bankia, que fue vista por miles de brokers a la vez, de forma que al llegar todos hubo una pequeña gresca entre ellos, que resolvió un sistema especulativo con muy buen criterio dejando que el tiburón mayor (BlackRock, e incluso Goirigolzarri) mordiese un gran pedazo de carne y hacer que los otros desesperasen, con la consiguiente, inevitable y necesaria-por cojones- subida del 23% de las acciones en un solo día. Al cabo de un ratito, las migajas que quedaron fueron compradas por los brokers menos avispados y Bankia está estabilizada. Con autoridad, organización y en cuanto otra presa esté disponible-pequeños inversores incautos-nos la comeremos viva.

Mientras y en ambos casos, los demás asistimos al espectáculo como invitados de piedra con una media sonrisa, entre pensando que son cosas de niños o pensando que nos toman por gilipollas con rescates milmillonarios mientras vemos esto. Y en ambos casos tienen razón.

Guindos

Ahora que De Guindos ya nos ha apretado pero bien las clavijas, tiene la desfachatez de decir que ha hecho todo lo que ha podido y mendiga ayuda a Europa. ¿Éstos eran los que nos iban a sacar de la crisis???? JA!





La noticia, aquí

Asistencia al 12M

Ayer estuve en la concentración del 12M

Y quise defenderte a tí, pensionista, al que han congelado su pensión.
Y a tí, jubilado, que te van a hacer pagar las medicinas que ya has pagado mientras trabajaste.
A tí, funcionario, que te han bajado el sueldo
A tí, trabajador, que nunca fue tan fácil despedirte ni conculcar tus derechos
A tí, profesor, que trabajarás más que nunca por menos dinero y con menos medios
A tí, universitario, que al mínimo tropiezo estarás condenado a la incultura y a ser rebaño y no pastor.
A tí, joven, que uno de cada cuatro de vosotros busca trabajo y no lo encuentra.
A tí, investigador, que te vas a ver obligado a abandonar tu patria si quieres seguir investigando para un mañana mejor

Y sin embargo, muchos de vosotros no estábais allí, acaso pensando que no era cosa vuestra, que las cosas mejorarán tan sólo dejándolas pasar, que no podéis hacer nada, que las cosas son así.

Estáis ya vencidos.

Si algún día las cosas se ponen feas de verdad, acordaos del 12M como Boabdil de Granada: "Llora como una mujer lo que no supiste defender como un hombre".

Maldita sea.

Las abejas y la investigación

Es una noticia que ya ha salido a la palestra: las abejas están desapareciendo a nivel mundial.

De unos años a esta parte se ha constatado la desaparición de enjambres de abejas en todo el mundo, e incluso yo mismo conozco casos en persona de gente que tenía colmenas y que o este año o el anterior ya no venden miel como antes, porque "las abejas se han muerto" o "se han ido".
Así dicho no parece excesivamente grave, pero sí lo es cuando confrontamos esto con el dato de que las abejas representan el 70% de la polinización de todos los cultivos. Si una flor no es polinizada, no saca fruto y por ende no existirá la próxima generación.
Hay varias teorías acerca de las razones de este fenómeno, y entre ellas una particularmente interesante: el uso de pesticidas que afectan a la orientación de las abejas hace que las exploradoras, responsables de encontrar nuevas flores de las que extraer el polen, no son capaces de volver al enjambre y con el tiempo, éste muere de inanición.
O sea, que las abejas encargadas de investigar nuevas fuentes de alimentos para la colmena se van del enjambre y no vuelven, condenando a muerte al resto.

En España, con los brutales recortes en investigación, puede que sea lo que nos pase dentro de muy poco, cuando no seamos más que un ejército de camareros esperando a servir a zánganos de colmenas mucho más ricas que la nuestra, donde la investigación es considerada esencial. Y si los zánganos descubren un destino mejor-no muy complicado, por cierto-, moriremos o desapareceremos: nuestros investigadores ya nunca volverán.
Y con los recortes en educación, pronto ya no habrá investigadores que nos saquen del abismo.